Álvaro Cruz

Álvaro Cruz

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Llevo años escribiendo versos y recordando la pregunta ¿qué oficio es ser poeta?
Mi pretensión es sencilla: quiero ser poeta. 30 días y 30 poemas al mes.
.
Dos poemas:
I
¿Qué podrá ser este poema?
¿Dresden?
¿Un caza bombardero sobrevolando Dresden?
¿Una bomba tal vez, nacida por el cielo,
O el cielo testigo de una Dresden sin techo?
Podrá ser el polvo de un par de muñecas
Que Dresden antes tocaban el piano
O amasaban la tierra de un molde de arcilla
Pan también.

¿Qué podrá ser este poema?
¿Un refugio quizá?
¿Paredes gruesas como la piel de Adán
En que sin pena rebotan el miedo y un aire cansado?
Será tal vez el silbido de la bomba que cae
O será el horizonte que dibujan las balas.
Nunca será una bandera.
Este poema podrá ser, acaso,
El aire que respira el piloto bombardero,
Una mañana callada en un sótano,
Una joven quitándose el polvo de la cara,
Las manos cansadas de una mujer cansada
Que hicieron una bomba,
Una bomba que perfora el cielo y no estalla
Y que aún nos recuerda
Que el miedo es tener por pies una mina
Y por cabeza una bomba hecha un lunes que no estalla.
Este poema puede ser una línea recta
Entre Medellín y Dresden
Entre cualquier hoy y el siglo infame.
Las balas son emisarios de la certeza.
Una bala nunca ha disparado un poema.
**
II
Poema no es esto
No puede ser esto el poema
¿El calibre de la O?
La indecisión de la U tampoco.
Mucho menos lo sígnico de la I.
Mis vocales no lloran
Y la A sola no sufre
Ni la E sola se consuela.
¿O podré decir consola?
Este poema no es esto
Ni mis dedos a tientas por el mundo entero
Ni las marcas que deja en un papel imaginario
Ni siquiera eso es este el poema.
Mucho menos la historia
que escribiste para mí.
Nuestra reina no mata
Emisarios enemigos...
Tiers
Un poema
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Trabajar es todo lo contrario a hacer un poema. Dame medio día de trabajo para leer a los poetas que son mis maestros.

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O el cielo testigo de una Dresden sin techo?
Podrá ser el polvo de un par de muñecas
Que Dresden antes tocaban el piano
O amasaban la tierra de un molde de arcilla
Pan también.

¿Qué podrá ser este poema?
¿Un refugio quizá?
¿Paredes gruesas como la piel de Adán
En que sin pena rebotan el miedo y un aire cansado?
Será tal vez el silbido de la bomba que cae
O será el horizonte que dibujan las balas.
Nunca será una bandera.
Este poema podrá ser, acaso,
El aire que respira el piloto bombardero,
Una mañana callada en un sótano,
Una joven quitándose el polvo de la cara,
Las manos cansadas de una mujer cansada
Que hicieron una bomba,
Una bomba que perfora el cielo y no estalla
Y que aún nos recuerda
Que el miedo es tener por pies una mina
Y por cabeza una bomba hecha un lunes que no estalla.
Este poema puede ser una línea recta
Entre Medellín y Dresden
Entre cualquier hoy y el siglo infame.
Las balas son emisarios de la certeza.
Una bala nunca ha disparado un poema.
**
II
Poema no es esto
No puede ser esto el poema
¿El calibre de la O?
La indecisión de la U tampoco.
Mucho menos lo sígnico de la I.
Mis vocales no lloran
Y la A sola no sufre
Ni la E sola se consuela.
¿O podré decir consola?
Este poema no es esto
Ni mis dedos a tientas por el mundo entero
Ni las marcas que deja en un papel imaginario
Ni siquiera eso es este el poema.
Mucho menos la historia
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Nuestra reina no mata
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